Sin género

¿Por qué he de entender yo en las mujeres
eso que ellas, ni en su ser más íntimo,
han querido entender jamás en mí?
¿Que sienten? Sí,
yo también suelo llover,
generalmente cuando estoy viva.
¿Qué aman? Entre el amor y la muerte
a mí me correspondió el filo.
¿Qué quieren ser bellas entre las más?
También en las mañanas he roto el primer espejo.

No,
no quiero entender a las mujeres,
su odiosa pretensión de cargar en los senos
una mariposa corroída e ilusoria,
su monstruosa preferencia por el color rosa
como si acaso, sin él, se perdiera su cintura del cauce natural
y las caderas se revelaran verdaderas en el insulso tono
de una ternura medida en máscaras.
No,
no quiero entender a las mujeres
y me declaro sujeto indecentemente femenino.

Por
P. Cadena

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